El Jefe de Sector

Un amigo teatrista me pidió vivir por un tiempo en el apartamento de mi mujer que teníamos vacío, pues a su casa se le había caído parte del techo. Él escribía con honestidad artística en el periódico oficial de más tiraje en el país. No hubo palabras, busqué las llaves y se la entregué.
Por esos días pasaba a visitarlo y él andaba en los trajines de comprar materiales para reparar el techo. Su máquina de escribir permanecía silenciosa. Me dijo que no me preocupara, antes de dormir, para justificar el día, escribía algunas líneas que iba memorizando mientras le alcanzaba un cubo de mezcla al albañil o volteaba arena con la pala.
Un mes después me visitó el jefe de Sector porque en el apartamento de mi esposa vivía una pareja desde hacía treinta días y si continuaba allí tendría que multarme. Le expliqué la situación, le enseñé los libros que atestiguaban sus premios literarios. El militar miraba los libros y luego a mí. Yo intentaba imponerle una lógica que él desconocía.
–¿Y quién dice que tú no le estás alquilando? –me dijo.
Una vez más había que demostrar la inocencia. Y me fui sintiendo como un delincuente, un estafador, un mentiroso crónico. Comprendí que nada le haría cambiar sus métodos. Bajé la cabeza y acepté decirle a mi amigo que se fuera.
Cuando fui a informárselo, él, apenado por hacerme pasar el mal rato por la visita del policía, inmediatamente recogió sus bártulos y salió, junto a su esposa, en busca de otra guarida. Sólo llevaba algunas ropas, libros y manuscritos inéditos. El auto de alquiler los vino a buscar debajo de un aguacero y por su rostro bondadoso y amplio, corrían gotas de las que nunca sabré el lugar exacto de donde provenían. Me dijo que había sido feliz y que hasta una nueva obra teatral había escrito y prometió dedicármela.
La presidenta del comité junto al policía, observaba desde un portal.

Ángel Santiesteban-Prats

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