Es la noche del nuevo año lunar. La Sociedad China brinda mesas, a precio módico, para que los estudiosos de su cultura milenaria tengan la posibilidad de recibir el año en el barrio chino. Las personas con ropas elegantes evitan ensuciarse en los charcos de aguas fétidas tan abundantes en sus calles. Las casas, oscuras y sin pintar, no dicen ser tan felices como los visitantes. Mientras hacemos la cola para entrar el restaurante, desde la acera de enfrente, una prostituta, de esas hijas que nadie quiere, aprovecha la escasa luz para esperar a un cliente. Fuma ansiosa y mira por la bocacalle, espera a que aparezca su hombre.
A mi lado, un mulato acompañado de su esposa, saca su carné de policía y aguarda. Una vendedora de flores se acerca y cuando se percata de la presencia del agente vestido de civil se espanta y se pierde en la oscuridad.
Llega el cliente y besa a la prostituta con la misma pasión que un esposo enamorado a la madre de sus hijos al regresar del trabajo. De paso le aprieta la cintura. Desea asegurarse que no lo timarán. Ella lo deja hacer y sonríe con placer. Toca, le dice en la manera con que abre sus brazos en señal de entrega total. Apenas avanzan unos pasos el policía vestido de civil se le acerca y enseña la identificación. Ella se asusta, suplica. Él hace como que entiende pero tiene que cumplir y llevarla detenida. La toma del brazo. El cliente aprovecha para huir. El agente y la prostituta se guarecen en el lugar más oscuro. La esposa del policía hace como que no observa, pero a veces se mueve molesta, impaciente. Todo se arregla cuando se mete la mano en los senos y luego la introduce en el bolsillo del agente.
El hombre guarda el carné. Al regreso cruza con cuidado las aguas albañales. Besa a su mujer y espera para entrar al restaurante.
Ángel Santiesteban-Prats
Los hijos que nadie quiso 